sábado, 31 de diciembre de 2016

Feliz...

Con todos mis respetos… ¿De verdad creéis que porque acabe un año y empiece otro, van a cambiar en algo las cosas? ¿O se van a cumplir vuestros deseos? ¿Que mañana día 1 va a ser todo distinto?
Tremenda gilipollez... Quien tiene que hacer por cambiar lo que no te gusta, ¡eres tú!, no le dejes esa responsabilidad a un día del calendario... Porque seguirás igual o peor, al sentir frustración porque todo siga igual. Ni tu pareja, ni tus hijos, ni tus amigos, ni tu jefe.
Ese trabajo lo tienes que hacer TÚ.
Para mi el 2016, en contra de lo que leo por ahí a todo el mundo, ha sido estupendo, revelador. Que sí, que se han muerto muchos famosos, y más que se van a morir en 2017, porque es ley de vida y lo raro sería que vivieran eternamente. Para mi, el que se muera David Bowie es una puñeta y una pena, pero vamos, no afecta a mi vida como tal.

Detesto tener el móvil lleno de fotos y vídeos navideños, de esos que rulan y se reenvían, sólo porque es Navidad, y hay que desearle felicidades a to dios, incluso a gente que los recibe y no tiene tu número guardado, quizá porque hace siglos que no tenéis relación. Es absurdo. Si tú sabes que te quiero, eso lleva implícito el que te deseo suerte siempre, no sólo en nochevieja. En fin, será que me falta un cromosoma o algo para entender esta costumbre humana... O quizá está dentro de la malafollá que gasto. No sé.

Perdonadme si no os felicito o si os contesto con un simple "igualmente". No veo el motivo de querer hoy que seas feliz, y mañana no acordarme de que existes. A quien quiero se lo hago saber siempre, y no precisamente tiene que ser hoy, cuando el planeta entero se manda mensajes de amor y paz. Pero en fin, supongo que es parte del teatro.

Pero por favor, creéis que esto es necesario? de verdad???

No hay una sola felicitación, gif o video de Navidad que no atente a un mínimo gusto estético. Igual que pasa con las de San Valentín...
Por dios y por la virgen...

Sigo.
Se han puesto ¡POR FIN! muchas cosas y personas en su sitio, y es muy satisfactorio ver como al final, cada uno tiene lo que merece y se ha labrado en su camino, tanto para bien como para mal. Nada de lo que haces en tu vida cae en saco roto. N-A-D-A.

Encantada con mis arrugas, mis kilos, mi vida, la gente que me quiere de verdad y me lo demuestra, mi mala follá y mi lucidez mental. Todo eso no tiene precio. Por fin me he encontrado, y ha valido la pena el tiempo que he esperado. Eso de lo que siempre hablan las páginas místicas, resulta que es verdad. Lo que pasa es que no lo saben expresar adecuadamente para que nos llegue el mensaje.

Nadie te va a hacer feliz excepto tú mismo. Y cuanto antes te des cuenta, antes lo entenderás. Y no hace falta raparse la cabeza ni meterse en una secta. Ni mucho menos estar al lado de alguien de por vida. Eso más que llevarte a la felicidad, te aleja irremediablemente de ella. Lo puedes conseguir tú solito, sin ayuda de nadie. Lo malo es que no nos han enseñado a ello.
Verdad es que los desengaños que te da la vida, te ayudan a llegar antes al punto de lucidez mental. Son como puntos. A más palos recibidos, más puntos para llegar a la meta. Por eso la gente que ha tenido una vida normalita, tranquila y dentro de lo previsto, tiene muy pocos puntos, porque pelearse con la cuñá o discutir con el marido de vez en cuando, no cuenta como "palo", y al final, esta gente aparentemente feliz, se da cuenta de que no lo es, simplemente porque han vivido pocas cosas, y echan de menos haber vivido más. Ea, es lo que tiene la estabilidad...

Los que hemos sufrido traiciones, engaños, ruinas, cuernos, enfermedades, divorcios, apuñalamientos por la espalda y por el frente, males de ojo y toda clase de vaivenes, hemos conseguido ya todos los puntos necesarios para ver la luz y empezar a vivir nuestra propia vida, lejos de lo que esperan los demás. Sólo espero que no sea un espejismo y me veáis pasado mañana llorando por las esquinas, porque eso significaría que aún me quedan palos por recibir, y en el saco ya no me queda sitio pa ni uno más. Ni uno.

Y el que se empeñe en lo mal que está y la mala suerte que tiene, allá él. Cada uno es libre de vivir como quiera, pero está perdiendo un tiempo precioso. Quejarse sólo sirve para creerse uno mismo que está así de mal y provocar pena, y que los demás se compadezcan. Para nada más. Bueno sí, y para amargarle la vida a los que le rodean, con lo que así, ni eres feliz tú ni los que se supone que te quieren. Egoísmo máximo.
No esperes que los demás te hagan feliz, porque cada uno está buscando su propia felicidad, no la tuya. El secreto está en tí mismo y en lo honesto que seas con lo que de verdad quieres o no. Deja de actuar como los demás esperan, y empieza a pensar en tí. Deja de hacer teatro, de cumplir con tradiciones, de seguir normas sociales. Verás como entonces, sí que todo empieza a cambiar… De pronto, te verás a ti mismo ahí enfrente!! Por fin!! Y es alucinante.

¡Feliz vida!, porque lo de felicitar un año detrás de otro, me parece cuanto menos que desear la felicidad a plazos, y siempre en el mismo día del año, cuando parece que no habrá un mañana, y que nos levantaremos el día 1 de Enero del siguiente año siendo distintos. Pero no, la casa sigue igual de desordenada, las cosas exactamente igual que estaban, tu cuñao sigue vivo y tus problemas donde los dejaste al acostarte, y eres tú el que puede cambiar, pero para eso, hay que proponérselo y trabajárselo. No basta con quedarse esperando a que los demás te solucionen la papeleta.

En definitiva. La vida es teatro, un puro y puto teatro, y tú eres uno de los actores. El día que decides salirte de la obra y del guión y ser tú mismo, ese es el día en el que empiezas a vivir de verdad tu propia vida. Y los demás, que sigan haciendo lo que hacen los demás, cansinamente, año tras año. 
En fin, que me encanta eso de "Que tengas una buena entrada de año". El resto del año te pueden dar por culo. Fiel reflejo de la realidad...

Venga, que hoy toca tirar cohetes desde las 5 de la tarde sin parar y joder a los pobres perros, irse a una fiesta a pasárselo "de puta madre", beber hasta perder los papeles, comer sin ganas y pasar más frío del que puedes aguantar.

Con lo bien que está uno consigo mismo oye...
Tengo lo que necesito. No me falta nada, y lo que me sobra, me lo quito cuando quiera, o lo mismo no me merece la pena el esfuerzo.
Hay un proverbio chino que me encanta que dice:
Si, soy FELIZ. Y os deseo a todos que lo seáis, pero no sólo en el 2017, 18 o 19...
Porque viendo feliz a quien quiero, me siento feliz yo también. 
Así de simple.


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jueves, 29 de diciembre de 2016

"Las Campos"...

De verdad que he evitado por todos los medios ver eso que han inventado de retransmitir la vida diaria de esta familia, pero como podéis comprobar, sin mucho éxito.
Es alucinante. Asqueroso a más no poder. Vergonzante.
Empiezo por el principio, pa variar.
Doña María Teresa Campos, es una "líder" en las mañanas de Telecinco. Esta señora lleva en la tele desde antes de que yo naciera o naciese, embutida en los más feos y caros modelitos, sentada en un sofáseles comentando noticias del corazón o de viejas glorias generalmente. Un durísimo trabajo por el que cobra alrededor de 4.000.000€ al año, unos 333.333€ al mes, lo que vienen siendo unos 55.500.000 de pesetas ¡¡¡AL MES!!!. Más o menos lo mismo que Ana Rosa Quintana, Jorge Javier Vázquez o Pablo Motos. Todos personajes imprescindibles para la vida en el planeta tierra. Y que han nacido de pié.

En este momento tengo un cabreo tan monumental que apenas puedo respirar. Porque me parece a mi que alguien debería poner orden en estas cosas. No sé, el defensor del pueblo o el del espectador!! Es indignante!
Bueno sigo. 
Esta señora tiene una hija. Bueno dos (monísimas), pero una de ellas es también famosa, aunque tampoco sé por qué. Echa ratos de cotilleo en Sálvame mientras come sin parar, y también en el programa de su madre (se cabrea si la gente dice que trabaja en la tele gracias a su madre), por lo que cobra unos ridículos 13.000€ al mes, además de los 1.500€ que le pagan por cada anuncio que hace sobre laxantes y adelgazantes infalibles, pero que a ella parecen no funcionarle del todo. 
Pues resulta que como la hija esta, "tiene problemas económicos", han decidido hacer un reality sobre su propia vida, con el  interés que ello conlleva para el buen funcionamiento económico y social de España. 

Bien, en el reality vemos su "día a día". La madre en una mansión que te cagas, con una decoración típica de millonario sin gusto, y varias empleadas sudamericanas que le echan hasta la sacarina en el café. Atención se le rompió el cubilete de la Thermomix y en vez de comprar uno (no le llegará el sueldo), le ha puesto la tapa de un azucarero. Cutrez máxima.

Trata a las "sirvientas" como si aún estuviésemos en la época de la esclavitud. Vive con su Edmundo, más conocido como Bigote Arrocet, que a su vejez ha decidido enamorarse de una señora petamillonaria que anda con dificultad. Caprichos del amor.

La hija-repollo vive en un impresionante ático, con dos empleadas sudamericanas que hasta le alcanzan el vaso para que se eche el vino. Y son las que cocinan mientras su jefa se toma un aperitivito y les va diciendo los ingredientes que tienen que echar en la olla, para luego decir que ha cocinado ella. 
Hoy han emitido el episodio de "Las Campos en Navidad". Jamás, y digo JAMÁS, he visto algo tan asquerosamente ridículo, vergonzoso y horroroso en toda mi vida. Y he visto mucho.
"Gran Hermano", "Mujeres, Hombres y viceversa" y "Gandía Shore" son "Saber y ganar" comparado con la vergüenza ajena que da ver esto. Y no exagero nada.

La Terelu es una tía estúpida a más no poder, acomplejada, maleducada y difícil de mirar. Cuando va por la calle y la gente le pide hacerse una foto con ella o darle un beso, los ignora, los mira con cara de asco, y los deja con la palabra en la boca. Va a los mercadillos y pide a los vendedores que les haga "una rebajita", se pone MORADA a todas horas y alardea de que "ella no come", le lanza cuchillos envenenados a su madre en plena cena de nochebuena delante de todos los ilustres invitados. Etc, etc, etc...

Pero QUIÉN SE CREE QUE ES?? Por dios, si emiten eso, es porque ellas han estado de acuerdo, y ¿entonces? Cómo serán en la realidad??

Van maquilladas como puertas del siglo XV, con unos vestidos hooooorrorosos a modo morcilla con to las mollas apretadas. Entaconadas como modelos de pasarela cuando deberían llevar zapatillas de casa.

La madre está enamorada de Edmundo, se le cae la baba mirándolo, mientras él duerme hasta las 12 de medio día, le sirven el desayuno las sudamericanas y se va al jardín a pintar árboles secos con spray. Cuando salen a cenar, "como ella apenas come", piden de todo aunque se lo dejen entero para que no vayan a pensar que es una tacaña. Si, la misma señora que dice que en el "amigo invisible" el límite son 30€, porque "no puede ser". Claro, se le pueden gastar los cientos de millones que ha ido acumulando en su larga vida.
Duermen en habitaciones separadas, alegando que "esas cosas" se pueden hacer a cualquier hora, y la noche es para dormir... No los veo yo a las 4 de la tarde haciendo el salto del tigre. Bueno, ni a las 4 ni a las 7, que no los veo, vaya...

La hija que es famosa está soltera, deseando encontrar de nuevo el amor, negándose a sí misma y al mundo exterior que quiera novio, que esté gorda y que coma sin parar. Y las tres cosas son evidentes que dirigen su vida. 
No sabe lo que vale el autobús ni un café, igual que Zapatero. Le tira a cuchillo a su madre, y su madre a ella. En plena cena de nochebuena, esta es parte de la conversación que mantuvieron, a raíz de esta foto tan elegante que le robaron en plena calle:












Claramente, entre las miradas que le echaba y esto, se demuestra que tiene celos de que su madre tenga novio y ella no. Aunque sea Bigote Arrocet. Pero como es navidad hay que cenar juntos, y el patetismo se apodera de la escena.
"Miradas que más que miradas parecen fusiles"...
(Frase de la letra de "Demonios", de El Hombre Garabato).

Me da mucho asco que gente que maneja tantísimo dinero por no hacer absolutamente nada importante, se permita regatear en los mercadillos, tratar como mierdas a los fans y a las empleadas de hogar, decir que "tienen problemas económicos", ir de divas cuando son tapones de alberca con mala leche, y creerse que son alguien cuando teniendo esa actitud hacia los demás, son verdaderas basuras.

Y luego, después de vender sus vidas del derecho y del revés, se cabrean si les siguen los paparazzis y les sacan una foto en top less o paseando por Madrid...

Hace falta valor, ha-ce fal-ta valor...
Quien tenga bien el estómago y el corazón fuerte (y nada mejor que hacer), puede ver el capitulo que me ha servido de inspiración para escribir este post. Pinchad si tenéis...valor.

Estoy segura de que cuando lo veáis, os sentiréis igual de cabreaos que yo. Es indecente que haya gente que gane tanto por no hacer nada, que se comporte así, y que encima lo cuenten!!! Seguro que se me olvida algo que criticar, pero no creo que tenga fuerza para volver a verlo.

En fin, esta noche veré MasterCheff o algo más light, que no gano pa malos ratos...
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martes, 27 de diciembre de 2016

Cantantes... (I)

Me ha dao por ahí. Voy a escribir una serie de post sobre los cantantes. 
Es lo que tiene ver las galas de Navidad. Qué horror.

Aquí va la primera entrega:

A Ana Belén aún no se le han caído los dientes, y debe tener ya unos 90 años, porque cuando cantaba la puerta de Alcalá con Víctor Manuel, yo tendría 10 años, y voy a cumplir 50. Y lleva la friolera de 45 años con su marido, ese tío sosales que parece un profesor de literatura clásica, con lo destaposa que era ella en su juventud, que salía en todas las pelis marranas enseñando cacho... Menos mal que dio el bombazo con "Mírala, mírala, mírala", y pudo dejar ese camino...

Pero la tía es guapa y sexy, las cosas como son.



Dani Martín es ese chico malote con cara de tristeza absoluta, y que canta canciones cansinísimas y largas, todas de amor penosísimo que parece que se ha comido a Álex Ubago, aunque no logro entender lo que dice. Anda! Lo mismo que me pasa con el de Los Planetas...

Si escuchas a este tío sin mirar, te crees que han vuelto Los Pecos, pero solo que él hace las voces del rubio y el moreno a la vez.

Es curioso ver a 5 tíos vestidos de rockeros, de negro, tocando las guitarras como si fueran heavys de los de trashmetal, poniendo caras de duros, cuando lo que están cantando es:
"Soltarás una a una mis cadenas 
Nacerás cada día por amor 
Me traerás con el pie la Luna llena 
Tumbadita a mi lado del colchón".
Muy cukis ellos.

[Mientras escribía esto, por casualidad he visto un vídeo donde Dani Martín denuncia el acoso a los que tienen el problema de que no vocalizan. Joder, no sabía que existía ese problema como enfermedad! Perdón.]



Miguel Bosé es ese tío alto con los ojos pintados, con cara de chulo y siempre mirando parriba, con una sonrisilla de superioridad que toca un poco los... 
¿Pero qué ha hecho ese tío después del "Amante bandido"?
Desde luego hay gente que nace con la estrella, porque por muy bueno que estuviera de joven, si lo pensáis ahora, era el vivo retrato de un homosexual vestido de torero, por lo que poca posibilidad teníamos ninguna. Pero parece que en los 80 el ser homosexual era natural, no como ahora, que los insultan y los humillan por querer ser libres. Qué raramente avanzamos oye...

La cosa es que hay muchos que viven sin salir del armario públicamente, lo cual pienso que es absolutamente contraproducente, ya que flaco favor se hacen a sí mismos... En fin.
De la calidad musical de su repertorio, prefiero no hablar.




A Raphael no le han empastado una muela nunca. Ese hombre debe cuidar más su dentadura que su indumentaria, porque se le ve más. Es de la raza de Camilo Sesto (el mejor cantante de la historia del universo), o por lo menos, van al mismo cirujano y peluquero...
Deben tener ya lo mismo que Ana Belén, o quizá más, por lo, que deben andar por los 150 años. Pero ambos conservan su dentadura intacta, el pelo que hasta "el Puma" les envidia, los pómulos más marcados que Carmen Lomana, y las cejas perfectamente depiladas.
Qué lastima de mi Camilo oye, con lo guapo que era... Y pa lo que ha quedao.



Sabina. Si, el gran Sabina. Uno que de joven era muy rojo y muy reaccionario, que hizo un montón de discos buenísimos que sólo compraban un pequeño grupo de intelectuales también rojos, y que se hizo famoso entre el público general con el disco que hizo ya siendo un acomodado burgués que también le llora al amor, igual que Dani Martín. Se demuestra que la pena vende. Hay que cantar de penas pa ganar muchos millones. Y de penas de amores ya pa qué. Sabina se dio cuenta tarde, pero le ha ido bien. Muy bien. Y ya ni es rojo, ni reaccionario, ni siquiera fuma.




Alejandro Sanz. Ese chico guapo que aunque ha engordado 80 kilos y ha menguado 15cm. desde que era joven, sigue teniendo esa carilla bonica que aunque no te guste su música, lo miras y hasta te gusta el "Corazón partío". Si, aquella pegadiza coplilla que inundó radios, televisiones, supermercados, tiendas de ropa, hilos musicales de bancos, clínicas dentales, hoteles y radiotaxis. No hay un solo ser humano en la faz de la tierra, que no se sepa la letra de Corazón Partío a la perfección. Desde tu padre hasta el director del banco, el cura, el mecánico, tu profesora de lengua, las fruteras de España o las enfermeras. Qué fuerte dio aquella copla.

Ahora está de jurado de "La Voz". Nunca he entendido por qué esos que tiene tantísima pasta, no dejan que otros que han tenido menos suerte que ellos, se ganen también la vida...  Pero la verdad es que gusta verle la cara, transmite paz. La paz que deben tener todos los que lo tienen todo. Sólo siendo muuuuultimillonario, se puede tener esa cara de felicidad midiendo 1,45 y pesando 120 kilos, aunque le parezca a Maradona. Y cantando siempre lo mismo.




Mónica Naranjo. Vamos a ver cómo defino yo a este ser del más allá. Cuando la conocimos, era una diosa que cantaba con más voz que todos los cantantes de España juntos. Iba de sexy, de histriónica, de ambigua, dando una clase de berríos, que te quedabas absorto mirándola sólo de la energía que desprendía la tía. No sabíamos si era hombre o mujer, pero nos hipnotizaba cuando abría la boca. "Sobreviviré" fue una de las pocas coplas que hizo sombra al "Corazón partío". No hay dios que no se la sepa entera.
Es flipante cómo cambian los cantantes de jóvenes a viejos, cuesta trabajo reconocerlos. Ahora es guapísima de la muerte, aunque me he llevado un chasco al enterarme de que mide 1,68. Yo la hacía de 2 metros!
Casualmente, Mónica también ha acabado de jurado de un programa de televisión.
 Y Bisbal, y Lolita, y Marta Sánchez, y Chenoa, Malú, José Mercé, incluso Melendi.

















Si, Melendi. Ese cincuentón ya, que se dio a conocer por cantar rumba de barrio de esa que le gusta a la juventud rumbera que siembra nuestro país. Podía ser perfectamente el tercero de Estopa. El mismo rollo y el mismo look. Cantaba sobre las drogas, el alcohol y la mala vida. Iba con el pelo largo, desaliñado y vestido de malote. No se qué habrá pasado, pero ahora va hecho un marqués, maqueado y afeitado. Va limpio y dice que ya no le canta a la droga, que le canta al amor. Pues míralo, ahí lo tienes llenando estadios cuando no tiene voz ninguna, y cuando ha pasado de meterse de todo, a ir con el pelo planchado y más brillante que la de Pantene. Y una dentadura que parece sacada de un muestrario de VitalDent. Asombroso.
El pobre es consciente de que es el último mono en el jurado de "La Voz", y de que todos los concursantes quieren irse con cualquiera de los otros tres que son más famosos, pero bueno, tremenda pasta les pagarán por estar sentados en el sillón giratorio...


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Yo seguiría, carrete tengo, pero creo que voy a dejar a algunos cantantes para poder seguir otro día con la serie, que luego me quejo de que no tengo temas relevantes sobre los que escribir...
CONTINUARÁ...
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domingo, 25 de diciembre de 2016

A ver, yo no sé...

Yo no sé si compartir esto puede parecer lo que no es, pero vamos, yo no sé...
Debe de haber una persona en la tierra (más concretamente en este, nuestro país), que en un momento concreto de su exitosa carrera profesional, haya tenido que pensar en algo tan esperpéntico como esto y los jefazos de no se qué empresa lo hayan dado por bueno.
Si. Porque algo como esto, no puede pasar por casualidad. Imposible.

A ver. La Chiki es enana, si. No pasa nada por llamar enana a una enana, ni negro a un negro. Que por no decir esas palabras a veces metemos más la pata que otra cosa. Si se dice con respeto, no pasa nada.
Una enana es una persona perfectamente normal, con la misma capacidad intelectual que cualquiera de nosotros, los mismos sentimientos y los mismos problemas, pero que además, tienen que aguantar que absolutamente todo el mundo, al verla piense "Pobrecita, es enana".
El problema no lo tiene ella, lo tenemos nosotros. Los que nos creemos superiores a los demás porque los demás sean diferentes a nosotros. Como si es que nosotros fuésemos los que estamos bien hechos, y ellos tuvieran una tara.
¿Quien ha dicho, y dónde, que los "bien hechos" seamos nosotros? Y no los enanos? O los Síndrome de Down? O los autistas, superdotados o hiperactivos?

A veces pienso que ellos son los que están bien, y nosotros los enfermos. Porque ellos son felices dentro de su problemón, aún teniendo más capacidad que los demás, y teniendo que coexistir con gente que los mira mal y piensa que son ellos los enfermos. 

Quizá los tarados seamos los que tenemos las piernas largas, los dos brazos completos o podemos hablar de seguido. Los que vamos por la vida preocupándonos de las patas de gallo o de la celulitis. Los superficiales que teniéndolo todo, nos pasamos el día quejándonos. Los que no nos hemos parado a pensar que la gente que aparentemente tiene un problema físico o neurológico, puede que sean superiores a nosotros. Puede que precisamente, estén marcados para diferenciarlos del resto. De los borregos que vamos a los mismos sitios a las mismas horas. De los idiotas que vamos todos igual vestidos. De los descerebrados que sólo pensamos en lo que se ve desde fuera, y no pensamos en lo que hay dentro.
En fin, que cada vez estoy más segura de que la gente que además de vivir y de convivir con los demás, tiene que soportar el rechazo social, son seres superiores que están muy por encima de nosotros. Y por eso siempre sonríen.

Bueno, y la rubia de la foto y el lumbreras que diseñó los modelitos estos, no merecen ni un segundo del tiempo de ninguno de nosotros, porque por lo visto, se han quedado a gusto. No sé qué han querido mostrar con semejante esperpento. Si han querido ridiculizar a la enana, lo que han conseguido es todo lo contrario. Con el cuerpo de la rubia no hay problema en ponerse esa mierda de traje. Lo que hay que tener cojones es para ponérselo midiendo medio metro. Olé por la gente sin complejos y con el triple de problemas que los de metro ochenta.


Y luego nos venden que hay que ser tolerante, solidario y respetuoso con el prójimo...

Vergüenza de país tenemos...
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viernes, 16 de diciembre de 2016

Amistades peligrosas...

Érase una vez, una pandilla que se amaba, se adoraba, y siempre que podía se juntaba, se abrazaba, se besaba y se iban de cañas, de viaje, de excursión, de senderismo, de concierto, de barbacoa o de vacaciones. O de todas las cosas juntas.
Era como un milagro. Se había juntado un grupo de personas perfectamente compatibles, con los mismos gustos, las mismas fobias y clavado estilo de vida.

Y eran felices, se querían, se admiraban y se hacían las mismas fotos todos sonrientes, toda y cada una de las veces que se veían.

Los piropos en Facebook recorrían sus perfiles y eran constantes los deseos de volver a verse.

Criticaban a los que no eran como ellos, auto-posicionándose así en una dimensión virtual supuestamente superior al resto de la plebe, que no tenía el nivel intelectual ni social suficiente para estar dentro de ese grupo.

Y seguían siendo felices, aunque tristemente uno de sus miembros, un día pensó diferente a ellos, y lo echaron a patadas de tan unido grupo, haciéndole el vacío y castigándole sin su, hasta ahora, bonita amistad.
Pero el resto de la gran familia seguía unida y feliz, compartiendo absolutamente todos sus momentos de ocio. Y publicando en Facebook todas y cada una de las fotos que se hacían en cada uno de ellos, idénticas a todas y cada una de las fotos que se habían hecho, en todas y cada una de las anteriores ocasiones en las que se habían podido ver.

Hasta que otro día. Otro miembro del clan superior no estaba de acuerdo con algo que decían los miembros de la cúpula, y fue expulsado con el asco de sus ex-amados hermanos para siempre jamás.
Pero aún así, el grupo seguía feliz. Bueno, cada vez menos,ya que la sombra de la duda empezaba a revolotear sobre sus cabezas, pensando si todos los tan amados compañeros, eran de fiar...
Los dos miembros que habían sido desagradablemente ningunedos por no acatar las órdenes de sus hermanos superiores, ya habían empezado a contar a otras personas ajenas a la secta, como era cada cual y cómo se las jugaba, desmontando así en sus entornos a tan idílica pandilla.

Resulta que ese maravilloso y fraternal grupo, se mantiene sobre una columna de mentiras y falsedades. Todos se odian entre ellos, a muerte! Pero se siguen sonriendo y abrazando cuando consiguen verse y pasar unos días juntos y felices. Pero hablan mal unos de otros, muy mal. Pero aún detestándose, siguen siendo amigos y quedando siempre que pueden.
"Amigos"... De nuevo esa palabra tan complicada de definir.

He descubierto que hay otra forma de tener amigos. Si. Hay otra forma de no estar solo y tener con quien hablar. Es soportando a gente que no te gusta, ni te cae bien, y haciendo un teatro diario para mantener esa unión que está podrida desde el preciso momento en el que se formó.

Mi abuela siempre ha dicho que "los arechuches no son buenos, y acaban como el Rosario de la Aurora". Y qué razón tienen siempre las abuelas... Tanto amor, huele...
Cuando un grupo de gente pasa de no conocerse a necesitarse mutuamente hasta para respirar, malo. Malo porque eso tiene un significado oculto, que viene a ser básicamente que es gente sin amigos, sin vida social, que necesita a toda costa tener a alguien cerca a quien contarle sus cosas y no sentirse tan solos.

Pero claro, eso tiene un contra muy importante. Cuando eliges a tus amigos, es porque hay algo en común y te sientes a gusto con ellos. Pero cuando no los eliges, sino que te los encuentras por casualidad, las diferencias de personalidad están ahí latentes, y por muy buenas caras que se quieran poner, por dentro no se soportan, y eso es un polvorín que puede explotar en cualquier momento. Y de hecho, explota más pronto que tarde.
A todos os ha pasado que habéis empezado a conocer gente que para 4 cañas era maravillosa. Pero que la tercera vez que quedas, ya empieza a caerte mal alguno del grupo, lo comentas con otro al que también le cae como el culo, y ese grupo maravilloso empieza a dividirse, porque precisamente ese que os cae mal, a su vez piensa que vosotros sois unos gilipollas. Pero oye, nadie dice nada, y todos se siguen sonriendo como el primer día.
HIPOCRESÍA. PURA Y DURA. MÁXIMA. ASQUEROSA.
Son las cloacas de las relaciones humanas. Y abundan más de lo que parece. Con lo fácil que es ser honesto con uno mismo y con los demás, y pasar buenos ratos con gente a la que de verdad quieres, en vez de desperdiciar tu tiempo con gente a la que estás deseando perder de vista... Qué cosas...
Amigos, aseguraos bien de a quién tenéis al lado.
Puede que no todo lo que tanto reluce, sea oro.

Aplicable a: Grupos de madres del cole, de whatsapp, de facebook, de compañeros de trabajo, de compañeras de gimnasio, de reiki, de visitas culturales, de patchwork o de danza del vientre.
Todo grupo formado por personas es susceptible de convertirse en un avispero y/o nido de víboras.

Avisados quedáis...


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viernes, 9 de diciembre de 2016

"A mi me gusta cuidarme"...

Menuda gilipollez. Vamos, que a los demás no. Los demás salimos a la calle sin duchar, sin lavar los dientes y con la ropa pestosa. Bueno, algunos sí lo hacen, pero no es lo normal, gracias a Dios.
Esta frasecita esta de moda, la tienes que escuchar todos los días setecientas veces.
Ahora le ha dado a la gente por "cuidarse". Y por tatuarse.
Entendemos por "cuidarse" lo siguiente:
- Ir al gimnasio.
- Comer alpiste 7 veces al día.
- Ir completamente depilado, ya seas hombre, mujer o cosa.
- Ir a la moda, con los pantalones de 4 tallas menos, cargado de complementos y aparatos tecnológicos que cuelgan de las orejas y de los brazos.

Del cerebro no se acuerdan. Eso se ve que no se usa mucho.
A ver si en la década o el siglo que viene, se lleva cuidar más la cabeza y menos el culo...

La gente que se cuida sólo se relaciona con gente que se cuida. La gente que se tatúa, solo quiere estar con gente que se tatúa. Es la segunda pregunta que le hacen a un posible objetivo después de ¿ en qué trabajas?. Bueno, lo primero es que sea guapo. Lo segundo que tenga dinero. Y lo tercero y totalmente determinante para que la relación tenga posibilidades o no, es :
¿ Y tú te cuidas?/¿Tienes tatus?

Si el tío es guapo, rico y se cuida, caes rendida a sus pies y estarías dispuesta a ser ama de casa toda tu vida y criar a sus 8 hijos mientras te pone los cuernos con tal de que no se escape.
Pero ¿Y si no se cuida?. Ooohhhhhhh, si no se cuida...mmm...NO. Es una pena, pero si no se cuiiidaaaaa... Puff... ya no es lo mismo.
Y si no tiene tatus, tampoco.
Ya no es TU PUTO PROTOTIPO.

DETESTO LA PALABRA "PRO-TO-TI-PO"

Pero esto qué es?? Imaginas al hombre perfecto, detalle a detalle, y todo el que no cumpla el 99% de tus ilusiones, ¿¿YA NO ES TU PUTO PROTOTIPO??... Anda y que os den, con tantísima exigencia externa, y ninguna interna... 
Y Es que, para que te guste una persona, se tiene que cuidar. Tiene que ir al gimnasio, que le guste el deporte, que coma sano Y QUE LLEVE TATUAJES!... SUPER IMPORTANTE.
Tienes que llevar tatuajes. Es lo más.

Yo no de qué cojones se creen los adolescentes estos que es la película en que están. Yo no lo sé.
Porque cuando tengan 76 años, vivan en una chabola, coman lo que saquen de los contenedores y estén rodeados de ratas, me parece a mí que lo que menos te va a importar de tu pareja es que TENGA TATUAJES!! Que sois mu tontos!!
Yo no sé qué comíamos en los 80, que tenemos la cabeza totalmente al revés que la generación de ahora. No lo sé.
Antes nos tomaban por macarras si nos bebíamos un litro en la calle. Ahora sí tienes el 98% del cuerpo tatuado eres lo más solicitado y mejor visto. Porque además de tener la piel como un cómic de Mortadelo y Picachu, tienen que estar fibrosos y con un cuerpo atlético.

Madre mía, qué de trabajo tienen que hacer unas y otros para gustarle al contrario.
Gimnasio, tatuajes, peluquería, dieta, ropa a la moda, perfumes y complementos varios... 
Es una auténtica Oda al cuerpo. A la mente que le den, que eso es lo de menos pa ligar.
Teniendo tetas, da igual que sea Leticia Sabater.
A lo que iba. Hace 30, 40, 50 años, cuando te gustaba alguien era porque había química. Podía ser alguien totalmente contrario a lo que pensabas que te gustaba, pero todo era natural, y si te gustaba alguien, era porque lo que veías, es lo que había. 

Ahora noooooooo!. Ahora ves a alguien, y no sabes si es hombre, mujer, pentasexual, joven, viejo, guapo, rico, enfermo o un grafitti.

Ahora todo el mundo parece hecho en Ikea y montado pieza a pieza. Todos iguales.
Las tías todas clavaícas. Los tíos puros clones.

Todos bajo el pesado yugo de la moda. ¿Que se llevan las rebecas fucsias y las minifaldas azul eléctrico? Pues vas por la calle y ves riadas de mujeres con rebeca fucsia y minifalda con azul eléctrico. Y con el mismo pelo. Igual de largo y del mismo color Y ESO SI, liiiiiiso japonés de trescuartosdehora de plancha.  

¿Qué pasa (que yo no me he enterado) con los pelos rizados?, ¿Son lo peor? ¿Causan cáncer? ¿Emiten radiactividad? ¿Huelen peste?... Porque quedamos ya pocas que mantengamos nuestros rizos, en contra de la moda, de viento y marea. Parece que somos tontas si no nos planchamos el pelo. O hippies, o feministas. Conozco a unas cuantas (a las cuales os quiero mucho y lo sabéis) que teniendo un rizo maravilloso, se empeñan en plancharse el pelo todos los días (un beso B/M/C/F/C. ¡Guapas!
Misterios del ser humano... Y para gustos están los colores. Hacéis rebién en poneros el pelo como os de la real de la gana.

Y tenemos que estar delgadas pero con buena pechuga que asome por el escote de encaje, última moda de H&M.
De la cazadora amarilla de Zara no voy a hablar, que no quiero perder más amigas.
Y tenemos que ir maquilladas aunque vayamos a Mercadona. Y los tacones, muy importante pasar el día deseando que acabe para llegar a casa y ponerte las zapatillas de guata. Hay que ir encima de unos tacones para ser una chica de moda. De la altura que marque la moda del momento. 

Los hombres deben tener cuerpo de gimnasio. Esos brazos espantosos que desafían a las costuras de las camisas. Qué espanto. Qué trabajo más desagradecido. Y más asqueroso eso de comerte 12 claras de huevo sin pan ni ná. Pero es condición indispensable para gustarle a una chica de moda. Que tienes que parecer un muñeco hinchable. Perfectamente depilado, los dientes perfectos, SI TIENES BARBA YA ERES LA OSTIA, y que los pantalones te aprieten a lo máximo y te estén rabicortos. Esta es la definición moderna del chico perfecto. Pa comérselos a los cuatro...

Lo que antes era vestirte pa no salir a la calle en bolas, ahora se ha convertido en todo un ritual, un negociazo y un verdadero trabajo de horas. Deben vender plantillas para que la gente se vista exactamente igual, sean de la ciudad que sean y del continente en el que se encuentren.
¿No dicen que la globalización es la culpable de que todos alrededor del planeta tengamos la misma decoración Ikeniana en nuestras casas? Pues en el campo de la moda y la estética debe pasar igual.

Te tapan los ojos, te suben en un avión y te sueltan en un botellódromo de Tokyo o de Villanova y la Geltrú, y puedes estar perfectamente en Parla, o en el Bronx, o en el más pijo barrio parisino. Tooooodas las niñas van vestidas, peinadas y perfumadas exactamente igual.
Es alucinante oye.

Quién será el que se ríe del mundo diciendo: esta temporada se va a llevar ir en sujetador amarillo con pantalones bombachos con un agujero en el culo. Y ahí que van todos, a obedecer al gurú de la moda inmediatamente. No vayas a no gustarle a tu PUTO prototipo de hombre, de mujer o de cosa. Que en los anuncios de colonia quedan mu bien, pero en la cola del pescado están como fuera de lugar...
Me estoy enrrollando mucho pa decir una cosa mu simple.

-Que no hace falta ir al gimnasio ni comer alpiste, que nuestras abuelas no iban y comían tocino, y vivieron casi 90 años.

-Que hay que valorar a la gente por como es, no por lo que lleva encima.

-Que viva la naturalidad, que viva la gente sin complejos, que viva la gente libre, y que viva la personalidad propia. 

-Y que viva quien se viste, peina y perfuma como los demás porque le da la gana, ea! Es de valientes comprarse la cazadora amarilla de Zara sabiendo que la tiene el 98% de las mujeres del país.

Pos yo pienso seguir sin ir al gimnasio, comiendo tol chocolate que me apetezca, fumando cuando quiera y tomando to las cañas que encarten, y haciendo lo que me de la gana, que morirnos, nos vamos a morir todos. Sólo que unos en perfecto estado de conservación y otros mu vividos y satisfechos.

MORALEJA 1: "Allá donde fueres, haz lo que vieres"
MORALEJA 2: "Ande yo caliente, ríase la gente"

MORALEJA FINAL: Que cada uno haga lo que le salga del moño.


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