domingo, 29 de noviembre de 2015

Hay bancos buenos...

Si amigos, si. Hay Bancos que no roban, que no acumulan millones. Los hay también que acumulan comida cedida por la gente, para dársela a otra gente, sin que haya intereses económicos de por medio. Quizá la palabra "Banco" está ya demasiado contaminada.
Ayer fue la "Gran Recogida de Alimentos" del Banco de Alimentos en toda España.
Si, esa gente que te espera a la salida de los supermercados, con un peto blanco y una palomica azul, son los VOLUNTARIOS que se han prestado a pasar 13 horas de pié, un sábado, para que gente que no tiene medios, pueda comer. Porque, aunque no seamos del todo conscientes, hay muchas familias a nuestro alrededor con el frigorífico vacío.
Hasta hace poco no sabíamos de qué iba, y nos sentíamos generosos cogiendo un par de bolsas de garbanzos y tres litros de leche para entregárselos a la salida, mientras nuestro carro iba lleno de cervezas, chocolates, jamón, patatas fritas, y chucherías de cero necesidad.
Hemos tenido la suerte de tener suerte.
Hemos tenido la fortuna de tener el frigorífico lleno. Pero no todo el mundo puede abrirlo y tirarse unos minutos pensando qué les apetece comer. 

Cuando te adentras un poco más en el tema, se te ponen los pelos de punta. Hay más de 5.000.000 de españoles que no tienen medios suficientes para salir adelante. Y nosotros podemos ayudarles a que por lo menos, puedan comer, aumentando nuestra cesta de la compra en unos pocos euros, que no nos suponen absolutamente nada, para que ellos puedan tener la suya. Y para colmo, los supermercados también venden mucho más ese día, así que todos ganamos.
Los voluntarios (gente normal, de todas las edades, profesiones y condiciones) que se ponen en la entrada de los supermercados con bolsas, y amablemente te ofrecen una al entrar, tienen que aguantar de todo.
Mucha gente coge la bolsa con una sonrisa y ante la pregunta: "Hola, ¿puede usted colaborar con el Banco de Alimentos?" te dice "Por supuesto". Esos hacen que merezca la pena estar 13 horas de pié, y demuestran que todavía queda gente solidaria en este país.
Pero también hay muchísimos que, ante esa misma pregunta, reaccionan de varias maneras:
1- Unos siguen su camino sin mirarte y sin contestarte, como si les hubieras dicho algo ofensivo. Es gente que tiene para comer, pero educación, bien poca. Y espero que el jamón, los chorizos y las 48 cervezas que llevan, se les atraganten y se pasen 15 días con diarrea y retortijones.
2.- Otros siguen su camino sin mirarte, diciendo algo que no se entiende, pero que parece ser algo así como "No me interesa". Esta es gente que también tiene para comer, pero ninguna conciencia social.
3.- Y otros siguen su camino, y te miran de reojo diciendo que "está la cosa mu mala", y luego ves que salen con el carro lleno de tonterías. Están en todo su derecho de no colaborar, pero que no pongan esa excusa tan barata, porque "la cosa" está mala para todos, pero para 5 millones está más que mala.

A todos estos, yo les diría que espero que nunca se vean en la situación de necesitar ayuda, porque si todos fuésemos como ellos, se morirían de hambre.
Grrrrrr, yo no sirvo para estar ahí, porque no puedo callarme, y aunque hay que respetar que cada uno aporte o no, según pueda o quiera, o no pueda o no quiera, el que ni te miren a la cara es algo que me enciende!. La mala educación sí que no tiene cura ni arreglo posible...
Pues bien, ayer se ofrecieron para estar en un Lidl los voluntarios del Batallón Basurista de Sierra Nevada Limpia. Un grupo de amigos que se han organizado para subir a la sierra los domingos y limpiar la basura que los demás dejan. No contentos con emplear su tiempo libre en una labor tan desagradable y desagradecida, quisieron colaborar también en la Gran Recogida de Alimentos. Hay gente solidaria al 500%, en compensación por la que sólo se preocupa de sí misma. Menos mal. Así el mundo está un poco más equilibrado. Y allá cada uno con su conciencia.

Pues bien, perfectamente uniformados, estuvieron de 8:30 de la mañana a 10 de la noche, de pié, entregando bolsas, recogiendo bolsas, colocando las cosas que la gente donaba en las mega-cajas, con una ilusión y satisfacción que no está pagada con nada. Todos tienen su trabajo, funcionarios, estudiantes, empresarios, algunos llevan noches casi sin dormir, pero allí estaban todos.
Gente con pinta de no ser millonarios, aportando su bolsita con una botella de aceite de oliva y una caja de papilla de bebés. Casi 10 eurazos. Olé!
Gente con pinta de tener pasta, aportando un kilo de lentejas. Olé!
Inmigrantes con hijos negritos, aportando dos kilos de azúcar. Olé!
Gente con pinta de no ser feliz, no aportando nada. 
Por eso no son felices.
Poco a poco las mega-cajas iban llenándose, cosa que les hacía poder aguantar el dolor de piés, de espalda y de moral por los que ni los miraban a la cara.
Me enteré allí de que Mercadona es quien se encarga altruistamente de recoger todas esas mega-cajas de todos los supermercados, con personal y medios propios, para luego llevarlas al almacén central, donde el año pasado llegaron 17 trailers llenos de comida, sólo en Granada. Imaginaos en toda España...
Olé por Mercadona, que es el que más gana, y también es el que más ayuda.
A mi se me ponen los pelos de punta, no sé a vosotros.
El que la gente se gaste algo para alguien a quien ni conoce, el que otra gente emplee su tiempo para alguien a quien ni conoce...pufff...eso es precioso!!
A las 10 de la noche tenían todos una cara de cansados, que daba pena verlos. Olé!!

Y ahora empieza la segunda parte. Hay que organizar todo eso, en una nave fría y gigantesca, para poder dividirlo y repartirlo a quien seguro lo espera con los brazos abiertos.
No vamos a acabar con el problema, pero por lo menos, estamos haciendo algo por ayudar a los que tienen menos que nosotros. Yo me apunto a pasar las mañanas que sea necesario ayudando a que esto tarde lo menos posible en llegar a sus destinatarios. Y si tu no tienes nada mejor que hacer, vente!. Se necesitan voluntarios, y cuantos más seamos, menos se tardará.
Esa demostración de solidaridad por parte de todos, es una de las razones que me hacen reconciliarme un poco con este mundo de mierda.
Mi más sincera admiración por todos.

Aun hay esperanza de que el ser humano no se haya convertido en una mierda con ojos que come gambas en navidad, se pega tortas en las rebajas y va al fútbol los domingos.


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miércoles, 25 de noviembre de 2015

La vida y la muerte...

Vengo del funeral de un amigo de la familia. Ya tenía los 70 y estaba malito.
Muchísima gente despidiendo al difunto. No cabíamos en la capilla. Era un buen hombre, muy querido por todos. Debe ser agradable ver ya desde el otro lado, que tanta gente te quería y han ido a decirte adiós, con el frío que hacía a las 10 de la mañana.
Ese hombre recorrió el mundo entero, tuvo hijos, plantó árboles, escribió libros, hizo lo que quiso, y se va sin haberse quedado con las ganas de nada. Como debe ser.

Su viuda y sus hijos, han charlado muy agradables con todos los asistentes. Visiblemente tristes, pero sin perder la sonrisa. Porque no hay por qué hacer de una despedida, una tragedia griega. A todos nos entristece que se vaya alguien a quien queremos o apreciamos, pero en las instrucciones de la vida, eso ya viene escrito en el último párrafo. Estábamos avisados. Cuando yo me muera, no quiero que nadie llore, quiero veros a todos allí, y que después os vayáis de cañas y de concierto a mi salud!. Bueno... a mi salud celestial.

Ha sido todo muy aséptico, como lo es desde que hay tanatorios e incineraciones. La vida moderna ha llegado hasta a la muerte. Se pueden mandar pésames por internet, comprar flores, y recibir el boletín del cementerio con las esquelas del día. Tienen hasta una app para Android o iPhone. Vamos, que ya puedes ir a un entierro sin ir.
Si la vida se había despersonalizado, ahora también la muerte. Y no te digo que me parezca mal, no. Porque no hay que mirar a la muerte como algo feo, sino como algo natural, y si ahora es todo tan normal, mucho mejor. El amor hacia alguien que se ha ido, no se mide por los gritos que se peguen en su funeral.


Allí estaba media Granada. Allí nos hemos vuelto a ver los que antes eran los padres y los que antes éramos los niños.
Ahora ellos son abuelos, y nosotros somos padres.
Todos mucho más arrugaos que hace 30 años, como es lógico.
A algunos me ha costado reconocerlos. A ninguno le ha costado reconocerme a mi. Y eso no sé si es bueno, o es malo. La última vez que nos vimos, ellos tenían mi edad, y yo tendría unos 16.
Muchos me han saludado con besos y abrazos diciéndome que cada vez me parezco más a mi madre, cosa que me halaga enormemente.

Los de más de 70 años me han dicho que estoy hecha una "chotilla". Me han alegrao el semestre ;)
Las señoras de más de 60, algunas divinas, y otras demasiado maquilladas para ocultar esas arrugas que sobresalen del maquillaje, pero todas muy cariñosas.
Los que antes éramos niños y ahora pasamos de los 40, unos mejor que otros. Curiosamente, los que de jóvenes eran los más guapos, ahora están feos. Los que antes eran feos, están igual de feos, pero menos que los que antes eran guapos. Qué mal trata el tiempo a los guapos.
Las que antes eran niñas, ahora llevan demasiado maquillaje, todas.
Es curioso esto de verse después de 30 años con quien ha formado parte de tu infancia, y han sido como de tu familia.


Nos tenemos que morir, antes o después, queramos o no. Lo único a lo que podemos aspirar en este tema, es a morirnos tranquilos y sin dolor. Y en esos momentos, cuando te mueres, es cuando se nota si en vida fuiste buena persona, buen padre, buen marido, buen amigo, buen profesor, buen vecino... Porque allí estarán todos tus amigos, tus alumnos, tus compañeros de trabajo, tus vecinos, tu familia, tus conocidos...
Es curioso que lo que sí se puede medir el día de un funeral, es la bondad de la persona que se va. Ahí si que no hay fallo posible. En la sala de al lado sólo había unas 7 personas. Qué triste. Morirte y que sólo hayas dejado huella en 7 personas. Que sólo 7 personas hayan sentido que debían estar allí. Y ya es tarde para arreglarlo, demasiado tarde.

No vivas haciendo la puñeta a los demás, porque como dice mi cuñá, "Dios no se queda con nada de nadie", y aunque ya, una vez muerto, poco te importa la gente que vaya a tu funeral, mientras estamos vivos sí que deberíamos pensar si estamos haciendo las cosas bien, o el día que estiremos la pata, tendrán que meter en la misa a los trabajadores del cementerio para hacer bulto. Muy triste.

Morirse es algo natural, lo mismo que nacer y crecer. No hay que tenerle miedo a algo de lo que no podemos escaparnos. ¿Está en tu mano no morirte?, no , ¿verdad?, pues no vivas pensando en que te vas a morir, porque eso es lo único que tenemos todos asegurado en esta vida. Y mientras pierdes el tiempo teniéndole miedo a la muerte, estás dejando de vivir. Viaja si quieres viajar. Ten hijos si los quieres tener. Estudia, dibuja, baila, canta, haz fotos, limpia los montes, hazte vendedora de Avon, lo que quieras!, pero hazlo, no lo dejes para "más adelante".


No sabemos si mañana nos va a atropellar un autobús, o nos van a diagnosticar un tumor, o el mundo va a explotar por algún lado. No se pueden dejar las cosas para después, hay que hacerlas ya!, que cualquier día se nos para el reloj, y ya no hay "peros" que valgan...
Así que menos remilgos y menos prejuicios, y por supuesto a portarse bien con el prójimo!, que como dicen las cursiladas esas que ponen en Facebook, "No morimos mientras estamos en los pensamientos de quien nos quiso".

Hay que vivir mientras estamos vivos, porque muertos vamos a estar mucho tiempo!.

Buen viaje, Manolo :* que a donde vas, es el único lugar del mundo del que te quedaba por escribir...

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viernes, 20 de noviembre de 2015

Las mujeres y los botes...

Lo reconozco. A las mujeres nos gustan demasiado los botes. Entramos en una perfumería, de esas que hay de todo, acompañando a una amiga, y salimos con 50 euros menos (eso el día que hay suerte). Champús, acondicionadores, cremas, mascarillas, aceites corporales, maquillaje... Nos da lo mismo, mientras venga en un bote.


Es como si al entrar, nos hipnotizara ver tanto bote, y nos llamaran con cantos de sirena... Se nos va la olla recorriendo despacio los pasillos y examinado estantes minuciosamente, y nos faltan dedos pa sujetar tanto botecico, que llegamos a Caja con las manos deformás, por no coger una cesta, ya que "No, si yo sólo venía a mirar". Por cierto, desde aquí hago un llamamiento a las dependientas de estos sitios. Con 20 años no es necesario que os echéis el muestrario completo de la tienda en la cara, que no podéis ni sonreír de lo acartonás que estáis. No sé qué vais a dejar pa cuando tengáis 40...


Hay que ver la de potingues que necesitamos para tener bonico el pelo!!. Que si el champú hidratante primero, el de rizos después, luego el acondicionador para desenredar, y la mascarilla para nutrirlo, el aceite de coco para darle brillo, el anti-frizz, la espuma, la laca, y para terminar el "10 en 1" que te aporta los 10 beneficios que no te ha aportado las otras 30 cosas. Ah!, y el sérum revitalizador. Y después, una hora con el difusor. Una locura. Vamos, que cuando toca lavarse la cabeza, ya tienes la mañana echá. Y lo malo es que toca un día si y otro no, aunque no vayas a salir de casa.

Las de pelo lacio tampoco lo tenéis más fácil. Existen exactamente los mismos botes que para el pelo rizado, solo que pone "Pelo lacio". Y lo que va dentro, seguro que es lo mismo para todas las modalidades de cabello, pero nosotras queremos creer que esos botes harán que tengamos el pelazo del siglo, porque son especiales para nuestro tipo de cabello, y caros. Y además de tanto potingue, necesitáis una plancha de 200€ que no quema el pelo, porque las de menos, lo achicharran y se te abren las puntas.


Y anda que el "apartado maquillaje"... Pa ponértelo necesitas: base, corrector, polvos, tapa-grietas, delineador, máscara, Rimel (que hay de mil clases, desde el que te pone las pestañas rizadas, hasta que que te las multiplica...), Eye shadow, Lip Gloss, Eye liner...
Y pa quitártelo: Tónico, limpiador, hidratante, algodones, bastoncillos....Y MUCHA PACIENCIA!...


El tema de la laca de uñas, es todo un mundo... Seca rápido, seca normal, seca despacio, brillo, mate, con purpurina, doble color... Hay que ver lo que pueden sacar de una simple pinturilla pa las uñas, oye, que hay hasta una que al pintarte una uña, se convierte en un pavo real con sus plumas y tó. Flipante.

Y luego las cremas pa la cara. Que si anti-bolsas pa las bolsas, anti-age pa las patas de pollo, nutri-age, hidra-life, anti-manchas pa las manchas, hidratante de día, e hidratante de noche pal resto de la cara. Y luego la del cuerpo!! anti-celulítica, o anti-estrías, o reafirmante, de aceite de Argán, de coco, con PH neutro... Y venga botes!!


Y para depilarse!!! puff....bandas depilatorias para zonas sensibles, cera fría, cera caliente, maquinillas de afeitar femeninas, crema decolorante de vello...

Así tenemos el cuarto de baño, que parece más el almacén de "Primor" que un baño particular. Y eso que como novata en este mundo, seguuuuro que hay miles de cosas más que ni conozco, ni ya a mi edad me da tiempo a conocer.

Lo peor de todo, es que somos perfectamente conscientes de que tanto potingue no sirve para nada!, sobre todo las cremas de la cara, que te cobran un ojo de la ídem por un tarrito minúsculo, con mucha caja y poca chicha, pero nosotras nos lo echamos como si fuera oro blanco, esperando que al día siguiente se nos note su efecto. Pero no se nos nota. Ni al día siguiente, ni al otro, ni después de acabar el minúsculo tarrito. O sea, 70€ más tirados a la basura, y tu cara sigue igual de arrugá que hace un mes. Qué negocio tienen montao con nosotras!. Nuestras abuelas se echaban Nivea de to la vida, en la cara, en las manos, en el cuerpo, en el culo del bebé cuando estaba irritao, y cuando se quemaban con el aceite de la sartén. Eso sí que es "10 en 1". Y ahora nos parece como si fuera silicona, de lo espesa que es... pero claro, es que sirve pa tó!, hasta pa aflojar los tornillos de las ruedas del coche!


Pa que luego los hombres se quejen de que tardamos mucho en arreglarnos... Me gustaría a mi verlos a ellos si se tuvieran que echar esos 87 productos antes de salir, con la agilidad que los caracteriza... Veríamos mujeres solas por las calles, en los bares, en los restaurantes y conciertos, porque a los hombres se les juntaría un día con otro si tuvieran que hacer todo ese proceso pa poder salir.

Qué suerte tienen oye. Ellos con ducharse, ponerse los vaqueros y una camiseta, salen tan normales. Si acaso, entran al baño a hacer pis o a tirarse un peo (no todos, a algunos no les hace falta ir al baño pa eso).
Nosotras no. Nosotras tenemos que someternos a un tratamiento de restauración intensiva y profunda si queremos salir medianamente visibles y no sentirnos la chacha de Blancanieves.

Pa que encima, luego se les vayan los ojos detrás de la primera que se cruce con las tetas más grandes que las tuyas...


Si es que... Deberíamos hacer como ellos. Ducharnos, ponernos lo primero que pilláramos, y salir así a la calle. Con pelos en las patas incluidos. Entonces sí que nos íbamos a reír al ver a muchas de esas a las que miran los hombres, que son más feas que tirarse peos en misa, pero como llevan medio departamento de Sephora en la cara, parecen hasta bonicas. Maquillarse es todo un arte. Y no todas lo tenemos.


Bueno, la verdad es que yo jamás me he maquillado más allá de un poco de colorete pa no estar pajiza, y la raya del ojo. Pero a mi edad, y ante la inminente llegada de las arrugas mayores, me he comprado el kit completo de la Barbie maquilladora, y la verdad, aunque me siento como una travestí, tenía que haberlo hecho antes. Por lo menos, ya no se me ve la cara de 34 colores, ya sólo llevo uno.
A buenas horas mangas verdes, que diría mi abuela. Ya que entro en la tercera edad casi (bueno, la segunda edad y media), me va a dar por pintarme... Ahora que no busco novio, ahora que no quiero ligar ni muerta, ahora que no me conviene estar más bonica, ahora que no me interesan los hombres más que pa que me pongan gasolina en el coche y me suban la bombona de butano... Bueno, y pa algo más habrá, pero ahora mismo no caigo.
Mola maquillarse pa una misma, pa sentirse mejor, menos pajiza y menos arrugá, y no pa que el acompañante te vea guapa. El acompañante debe verte guapa con la cara lavá, y si no es así, puerta!, que nosotras somos tontas y los vemos bonicos hasta en calzoncillos con la barriga asomando.
Bueno yo ya no, eso era antes, cuando era tonta. 
En mi próxima vida, me pido nacer hombre. Por muchas y variadas razones.



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sábado, 14 de noviembre de 2015

Qué difícil...

Esto ya es aterrador... Creo que han hecho falta varios atentados de este calibre para que empecemos a plantearnos si estamos seguros con las fronteras abiertas.

Yo siempre he sido de apoyar la libre circulación de ciudadanos entre países, que cada uno pueda ir y quedarse donde quiera, eso si, mientras cumpla con las normas del lugar al que vaya.
Me encantan las ciudades grandes por la libertad que se respira, habiendo gente de todos los colores y razas viviendo en armonía. Para mi, no hay nada más bonito que el respeto en la convivencia.

Recuerdo hace poco en Barcelona, cómo unos niños hindúes con turbante y babuchas jugaban al fútbol en una plaza con otros españoles vestidos del Barça, y dos chinos, y tres marroquíes... Era una sensación preciosa verlos... sin prejuicios de ninguna clase. Daba esperanza verlos...
Y las calles de Londres, por ejemplo, donde hay tal mezcla de razas andando hacia un lado y hacia otro, que te hacen sentir parte de ellos, porque nadie es más que nadie.
El tema de la fronteras es complicado. No me parece justo que la gente no pueda cambiar de país buscando una vida mejor. Pero lo que no es justo, es que haya gente que asesine a traición a gente que le ha dado cobijo en su país.
Francia siempre ha sido el país donde más árabes ha habido, desde siempre. Allí los han acogido, les han ayudado a tener un trabajo, una casa, una vida mejor. Y así se lo pagan.

Ayer, 8 árabes, en nombre de Alá, asesinaron a 191 personas (por ahora) que estaban cenando, asistiendo a un concierto, paseando tranquilamente un viernes cualquiera, en el que no podían ni imaginar que iban a encontrar la muerte.

Me causa una rabia atroz la impotencia que tenemos el resto de los mortales ante tal barbarie. No podemos hacer NADA. Estamos en manos de 4 locos que emplean su vida en adorar a un dios que dicen que les manda a matar. Y esos locos están por todas partes, por todos los rincones del planeta, y no podemos hacer NADA.

A veces he visto el programa ese del Aeropuerto de Sydney, y los controles tan sumamente férreos que hacen para dejar entrar a la gente. A veces los devuelven al país de donde vienen por llevar una bolsa con frutas en su maleta. Parece exagerado. Pero ahora veo que no lo es. Ahora veo que la única manera de evitar que pase esto, es cerrar las fronteras a cal y canto. Que no puedan entrar y ni salir personas, que los gobiernos puedan tenernos controlados a todos al milímetro. Es asqueroso, si, pero el no hacerlo, nos deja a todos a expensas de 4 locos con metralletas, que cualquier día se lían a tiros y te destrozan la vida absurdamente. En Australia saben perfectamente a quiénes tienen dentro, con nombres, apellidos, dirección, etc. Allí no creo que se atrevan a hacer una burrada de estas. Además de porque lo tienen más difícil para escapar al ser una isla.
No es justo. Si quieren inmolarse, que se inmolen, pero en un descampado donde no maten a nadie. Si quieren liarse a tiros, que se líen, pero entre ellos, que no valoran en absoluto la vida, y hasta se enorgullecen de morir por su dios. Las madres están orgullosas de sus hijos que mueren por Alá, y muestran sus fotos, forrados de explosivos. Partiendo de esto... ya me diréis a mi qué podemos esperar de esta gente y de sus cabezas...

No es justo que unos padres reciban una llamada de la policía diciendo que su hijo ha sido asesinado mientras disfrutaba en un concierto heavy, o que tu padre ha sido acribillado mientras cenaba en un restaurante con su amigo.

¿¿¿¿PERO POR QUÉ????

Unos pocos árabes, o moros, o munsulmanes, o como queramos llamarlos, son una amenaza para el resto del planeta. Y nunca he sido ni seré racista. Esto ya no es racismo. Pena me dan los que no son malos, los que viven en paz y son gente de bien, porque están condenados a que vayan donde vayan, la gente los mire con miedo. Y esto tampoco es justo. Se están haciendo mal entre ellos mismos. Y todo por una religión mal entendida y mal practicada.

Nadie tiene el derecho a quitarle la vida a nadie, pero ellos se ve que eso no lo entienden. Y por eso, los gobiernos deberían tomarse en serio ya de una vez este tema, y dejarse de tonterías. Yo no quiero que mi hijo vaya de viaje de estudios a Madrid y estar acojonada. Yo no quiero coger un avión y estar acojonada. Yo no quiero ir a un concierto y estar acojonada. Yo no quiero vivir acojonada, y mucho menos en nombre de un dios ni de una religión, ni de una ideología política.
Recuerdo perfectamente el día del 11-S con los cuerpos cayendo al vacío, y el del 11-M con los cadáveres por todas partes....y no sé cuántos días más así nos esperan. Lo que sí se es que el ser humano se acostumbra a todo, de hecho ya vemos las muertes por violencia machista como quien ve el resultado de un partido de fútbol, y me da mucho miedo.

Sé que es imposible acabar con el terrorismo, porque son como las cucarachas, se esconden por todos los rincones, y la Policía (mi admiración hacia ellos), por mucho que haga, no puede tenerlos a todos controlados. Los malos son más que los buenos. Y mientras se sigan fabricando armas, y los gobiernos ricos se las vendan a los gobiernos pobres, estas cosas seguirán pasando. Cuánta hipocresía hay en este mundo...

Sólo espero que nunca nos toque a nosotros, a los que queremos, a los que conocemos, porque eso es lo único a lo que podemos aspirar, a que no nos toque de cerca. Esos locos seguirán matando en nombre de su dios, y nada ni nadie puede impedirlo.

Aprovechemos la vida, salgamos y hagamos cosas, porque a todos esos que cayeron anoche en París, ya nadie les va a devolver la vida, y seguro que muchos se quedaron con cosas por hacer, que dejaron para más adelante.

Cuando veo estas cosas, me alejo aun más de cualquier religión. Todo lo que sea adoctrinar a alguien en un pensamiento concreto, no puede ser bueno. A la vista está que no lo es. Y que yo sepa, sólo hay un dios para los creyentes, por muchos nombres que les quieran poner, cosa que tampoco entiendo. Y ese dios, les dice a algunos que maten. O ellos creen que se lo dice.
Y encima amenazan con que no podremos vivir tranquilos. Como si eso no fuese evidente ya...

Es muy injusto. Es asqueroso. Es aterrador.

No creo en ningún dios, por lo que no puedo decir lo de D.E.P. y quedarme tan tranquila.

Esa gente no merecía morir antes de tiempo. Nadie merece morir de esa manera. Ni de ninguna otra. Y si de verdad existe algún dios, que alguien me explique por qué pasan estas cosas.

Ahora, sigamos con nuestra vida...


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jueves, 12 de noviembre de 2015

Pa un día que puedo ponerme guapa...

El sábado tenía dos eventos. Hacía aaaaños que no tenía tanto evento junto.
Me encanta la palabra "evento".
Y es que mi vida social empieza a ser como la de Carmen Lomana, pero sin silicona ni tacones ;)
A medio día iba con mi amigo Emilio a una fiesta-barbacoa en un cortijo, con lo más granado del mundo del olivar, a comer y beber. Y por la noche, un concierto de Juan Perro del festival de Jazz, en el Teatro Isabel la Católica. Qué emoción!!


No sabía qué ponerme, ya que, ni tengo práctica en esta clase de eventos, ni tengo ropa para ellos. Bueno si tengo, pero no me la sé poner. Está en el armario con las etiquetas colgás...

Me había alisado el pelo dos días antes. Mi amiga Sonia se había empeñado, y la verdad es que me gustó, así que como soy una caprichosa, me compré una plancha, para mantener ese look estilizado a la par que pijo, que tan pocas veces he sido capaz de mantener más de dos días. Hasta parecía de mejor familia.


Me levanto, me ducho, y me dispongo a probarme modelitos. Esas cosas que todas las mujeres han hecho millones de veces en su vida, menos yo. Qué poca gracia tengo pa probarme modelitos oye... Ni pa ponérmelos...

Con las patas llenas de pelos, los calcetines y las zapatillas de casa, es difícil que quede bien ninguna falda o vestido que se precie...
Pero es que me da mucha pereza ponerme las medias. Es lo mismo que hacer morcillas, meter todo eso en una redecilla!!! Foh!!... Qué inventos más torturantes...
Mientras, mi hijo andaba por casa, preguntándome algo importantísimo cada minuto y medio, y yo así no me puedo concentrar en mi estilismo!


Con la cama llena de faldas, vestidos, camisas y cosas dignas de dos eventos de tal calibre, iba pasando la mañana. Me ponía una cosa y me la quitaba, Y así hasta 40 veces. No me veía con nada. También tenía que secarme y alisarme el pelo con mi flamante nueva plancha, ya que de dormir, lo tenia pelín fatal.

Qué estrés!!, hará calor? Hará frio? Irán muy peripuestas las invitadas? Irán en vaqueros?... Ofú....no he nacido yo pa estas cosas...

Bueno, pues primero me voy a alisar el pelo y luego me visto tranquilamente...

Madre mia!! Qué coñazo!!!!... Llevaba media hora en el baño, cogiendo mechones, me quemaba los dedos, salía humo del pelo!!, pero qué invento es este????. Yo ya sudando como un pollo, el niño venga preguntarme cosas, y la hora de salir se acercaba amenazadoramente...

De repente oigo: "MAMÁÁÁÁÁÁÁ, HAY UN PERRO EN LA TERRAZA!!!!"


. . .  P E R D O N A A A A ? ? ? ? . . . 


No me lo podía creer.... ¿Cómo coño había llegado ese mini perro a mi terraza??? Volando????... FOOOHHH!!!. Los que conocéis la terraza, sabéis lo complicado que puede ser acceder a ella por el tejado sin matarse. Pos el puto perro accedió.

Y yo ahí, con los pelos a medio planchar, las patas llenas de pelos, los calcetines y las zapatillas, salgo a comprobar con mis propios ojos que lo que dice mi hijo no es una alucinación provocada por las cosas que ve en la tele y los 4 donuts de chocolate que se acababa de zampar...

Pos si, oye....había un perro, chiquitito, negro.....CAGÁNDOSE Y MEÁNDOSE POR TODA LA TERRAZAAA!!!.
Yo dando gritos como una loca: "NO TE CAGUES!!! NO TE MEES!!! DE QUIÉN COÑO ES ESTE PERROOOOO????", vamos, que si era de algún vecino, se enteró fijo. Eso esperaba yo...que sonara el timbre y se lo llevaran, pero no cayó la breva...

El agobio y el estrés se apoderaban de mi por segundos. Quería ir divina al evento, y sobre todo, cómoda, ya que íbamos a empalmar el cortijo con el concierto, y a medio día hace calor, pero por la noche frío.
Para semejante proyecto de estilismo, necesitaba estar tranquila, Y NO CON UN PERRO DESCONOCIDO CAGÁNDOSE EN LA TERRAZA!!.


Me acerqué a él diciendo "Miso miso", a ver si se dejaba coger, y por lo menos lo sacaba al pasillo de la calle. Pero nada, el perrito cada vez que me acercaba, soltaba un zurullo!! y luego una meada!!, así que tras muchos intentos, con mi hijo detrás dando gritos, desistí.
El perrito se escondió entre las macetas, y de ahí no se movía el mu cabrón.


Ya era la hora de salir corriendo. A tomar por culo mi estilismo sofisticado. Me puse el uniforme (a saber, los vaqueros y la camiseta negra), y palante.

Tuvimos que dejar al perrito en la terraza con un cuenco de agua. Eso si, mi hijo dejó un mensaje al vecino de al lado diciendo que si el perro era suyo, que allí estaba, y que se buscara la vida pa rescatarlo, que no volvíamos hasta las 12 de la noche.

Me fuí con un pellizco en el estómago, sólo de pensar en cómo me iba a encontrar la terraza de cacas y pipises cuando al día siguiente subiera la persiana...

Menos mal que en el cortijo se estaba en la gloria, con parrillas por todos lados, asando morcillas de las que no puedo comer, chorizos de los que tampoco puedo comer, y carne de la que me puse como el kiko. Y yo con mi pelo a medio enlaciar...menos mal que el personal ya llevaba unos cuántos quintos en el cuerpo, y no repararon en mi look grunge a la par que moderno.


Sobre las 8 de la tarde salimos de allí hacia Puerta Real, para ir al concierto, con un tufazo a morcilla que debía tirar patrás, a sentarnos en un teatro rodeados de gente recién salida de la ducha y bien perfumada. Menos mal que no nos encontramos a nadie conocido al que darle dos besos...

Cuando llegué a casa por la noche, no me quise ni asomar a ver si estaba el perro o no... pa qué?, ya estaría todo sembrado de cacas, y esa información no era necesaria pa irme a dormir.

Perdí la oportunidad de ir a dos eventos vestida de mujer y no de camionero, como voy siempre, pero vamos, aunque hubiera ido con falda y tacones, la peste a morcilla no me la iba a quitar nadie, así que, tampoco pasa ná!

Por la mañana, recién levantá, abrí y ya no estaba el perrito. Eso sí, había dejado unas 8 cacas y unos 20 pipises, estratégicamente repartidos por toda la terraza.
Manda cojones, que yo no tengo perro pa no tener que limpiar cacas, y mira lo que me manda el señor...

Bueno, me voy que tengo otro evento. Pa este si he tenido tiempo de todo, pero me voy igual, con mi uniforme! No voy a cambiar a mi edad... Eso sí, mi cuñá me ha pintado los ojos con sombras y tó, y ahora parezco un camionero travestí.

Moraleja: No por mucho madrugar, amanece más temprano.


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miércoles, 4 de noviembre de 2015

Esas mujeres...

Esas mujeres sonrientes y bien parecidas.
Esas que nada más verlas, te enamoras de ellas.
Esas que, a simple vista, parecen buena gente.
Esas que, tras sus ojos azules, ocultan algo oscuro.

Esas mujeres con las que tuviste la mala suerte de toparte.
Esas mujeres que manipulan a los hombres. Y a las mujeres.
Esas que utilizan a los hijos para hacerte chantaje emocional. Sean o no tuyos.
Esas mujeres que ni comen ni dejan comer.

Las que no superan su pasado y culpan a los demás por ello.
Esas que después de mucho tiempo, tienes claro que no son para ti.
Esas mujeres que quieren que estés con ellas cada minuto de las 24 horas.
Esas que no te permiten tener tu espacio.

Esas que te asfixian silenciosamente.
Esas con las que, las mil oportunidades que les has dado, han sido mil oportunidades perdidas.
Esas que, aun habiéndole dejado claro mil veces que NO puedes estar con ellas por su forma de ser, siguen empeñadas en hacerte sentir culpable por algo de lo que tu no eres responsable.
Esas que no pueden estar solas, y necesitan tener a alguien que las soporte constantemente, sin pararse a pensar que quizá ellas, no te dan lo que necesitas.
Esas mujeres egoístas que sólo piensan en sí mismas.
Esas que lloran para que no te vayas.
Las que cuando llegas, te dicen que es tarde.
Esas que te recriminan que no estás cuando no estás.
Las que quieren retenerte a toda costa.
Las que te quitan en vez de darte.
Esas mujeres, son las que nos dan la mala fama al resto.
Por eso luego dicen que "todas somos iguales", porque existen estas mujeres que intentan que hagas siempre lo que ellas quieren que hagas, las que se enfadan y lloran si no lo haces, y, con malas excusas, no terminan de salir nunca de tu vida.
Te castigan por no haber sido capaces de aguantarlas. Te castigan por no haber sido lo que ellas quisieran que hubieras sido. Por no tener sus mismos gustos. Por no tener sus mismos hobbies. Por no haber nacido para adorarlas.

Y mientras te martillean por mensajitos cada semana. Y ellas sí que pueden tener otros novios, simplemente porque no saben estar solas, no saben vivir su vida, no saben que nadie está obligado a estar con nadie en contra de su voluntad. Pero aun teniendo a otro a su lado, con quien poder pasear y ser vista, y a quien poder asfixiar, siguen recordándote cada poco tiempo, que están ahí, para no dejarte vivir.

Y estas mujeres existen porque hay hombres que se lo permiten.
Hombres buenos que se creen a este tipo de mujeres.
Pocos, pero los hay.
Esos hombres con buen corazón que siempre están ahí cuando los necesitan.
Esos que no dudan en que sea verdad o no lo que les cuentan, y acuden siempre a su llamada.
Esos que tienen más paciencia que un santo.
Esos que pierden su tiempo cubriendo las falsas necesidades de estas mujeres, con cualquier excusa barata, que al final resulta ser sólo eso, una excusa para seguir manteniendo el contacto y tenerlos controlados.
Esos que pierden años de sus vidas sin pasar página, porque ellas no los dejan en paz.
Esos que son manipulados sin ser conscientes de ello.
Esos que son vilipendiados cuando a ellas se les tuerce el día.
Esos que después de todo esto, son capaces de volver a cogerles el teléfono.
Una y otra vez.

Siempre se habla del maltrato de los hombres hacia las mujeres. Poco se habla del maltrato de las mujeres hacia los hombres. Y este es uno de esos casos. En este caso de maltrato, no es necesaria la fuerza física. Basta con ser mala persona.
Ellos no se dan cuenta, pero estas mujeres, disfrazadas de víctimas, son capaces de absorberle el seso al primero que se acerque a ellas, de darles la vuelta a la famosa tortilla, de la que todos hemos comido alguna vez en nuestra vida amorosa. Esa puta tortilla que te hace sentirte el malo de la película, cuando en realidad, eres la víctima. Y no lo ves!.

Supongo que siendo mujer, es más fácil ver lo que hacen otras mujeres con los hombres.
Supongo que siendo hombre, no se ve la manipulación tan asquerosa a la que son sometidos.

Pensad que vosotros no habéis nacido para salvarle la vida a nadie, que no podéis arreglar los traumas que sus vidas anteriores les causaron, que no podéis ser los padres de unos hijos que ya tienen padre, y que no podéis dejar pasar vuestra propia vida, acudiendo a las llamadas de alguien que más que demostraros amor, os ha dejado claro que les importáis un pito, simplemente por no RESPETAR vuestra manera de ser.
Abrid ya los ojos y cerrad ese libro de una vez!. Que hay más libros que ollas!
O si lo preferís, seguid leyendo la misma página de ese libro que no os aporta nada, una y otra vez, sabiendo perfectamente lo que dice, pero negándoos que os merecéis algo mucho mejor. Y que mientras vuestra atención sea para la persona equivocada, la acertada puede que pase de largo...

Y ya no nos queda mucho tiempo, no nos queda mucha vida que vivir, como para estar perdiendo los días con algo que sabes que no es lo que quieres...

(Para tod@s l@s que mantienen en sus vidas a quien no les hace felices).

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